El Amor y la Gastronomía

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Pasó una semana desde San Valentín, en la ciudad ya no se ven ramos de rosas, en las pastelerías las tortas vuelven a tener forma circular dejando atrás los moldes de corazones y a diferencia de Navidad donde uno guarda el arbolito, el amor no cabe en una caja. El amor vuelve a lo simple, lo cotidiano y a lo que cada día se está perdiendo más producto de la vida que llevamos.

Acostumbrados a una inmediatez la vida moderna nos brinda una infinidad de apps para nuestros celulares donde pedir comida, sea rápida o gourmet, estará en nuestra puerta con solo tocar nuestras pantallas y por si esto fuese poco la Ciudad Autónoma de Buenos Aires esta atestada de restaurantes para satisfacer incluso los paladares más audaces lo que hace que el comer no tenga que ser un problema sino una decisión sobre cuál de todas nuestras opciones elegimos. Lamentablemente por las mismas razones cada día se cocina menos pese a tener a nuestra disposición una ingente cantidad de información de la mano de YouTube, libros o programas de televisión.

 Como gastronómico es ir en contra de los míos con estas declaraciones, pero como cocinero es entender que dar de comer puede ser un acto de amor tan grande como los arreglos florales que hemos visto circular, es una entrega absoluta de nuestro tiempo y nuestra atención a las pequeñas cosas que pueden conllevar el  compartir con la persona que amas un plato de comida sin siquiera ser su favorito, sino el pensar para otra persona que ingredientes le disgustan o cuales son de su agrado. El cocinar es dar amor de la forma más básica, desde nuestras madres cuando éramos bebés, hasta nuestras abuelas dándonos esas comidas tradicionales con horas y horas de cocción para que toda la familia se pudiese reunir a compartir, pero cuando pensamos en nuestras parejas pese al amor que se tenga nos es más fácil pedir comida o salir.

Los invito a que se tomen el tiempo así como en San Valentín de pensar en la persona que tienen al lado, de sorprenderlos con algo nuevo, de darles el gusto, de poner una música agradable y dejarse llevar en la cocina, equivocarse también es parte y parte importante en aprender a cocinar esas recetas que el día de mañana pueden ser la tradición familiar en sus casas. Agarren la sartén por el mango y cocinen lo que les nazca de adentro, del hambre o del corazón y al dar amor con sus platos recuerden siempre que ¡El que cocina no lava!

Belleza en la Tragedia

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Corría el año 2015, un amigo estudiaba periodismo y decidía hacer su bautismo de fuego comenzando un programa de radio llamado Instinto de Supervivencia, la temática el heavy metal a lo largo de la historia cubriendo a su vez discos nacionales e internacionales de novedad. 

Para mi no sería nuevo el hacer un programa de radio pero si el tratar de analizar la música que llevaba años escuchando sin darle más vuelta más allá de si era de mi agrado o no. 

Los nervios no tardaron en llegar y temblaba mi voz, que fácil es charlar con un amigo pero que difícil poner en palabras que entienda todo el mundo lo que sentís por tal o cual obra. Mi amigo era una enciclopedia andante sobre música así que con el pasar de los programas decidí tomarme el tiempo para encontrar en cada álbum algo que al menos fuese relevante por fuera de lo musical, pasaron programas, entrevistas y con ellos el años para llegar al 2016 donde los suecos de Amon Amarth  lanzarían Jomsviking 

(Click en la imagen para escuchar)

Amon Amarth se caracteriza por una cosa simple y sencilla que como bien podrán ver en la portada del disco es hablar sobre vikingos, su mitología, sus costumbres, batallas, conquistas, muertes y creencias. Pero en este disco deciden tomar un giro a lo clásico y es crear un álbum conceptual, la palabra lo dice todo y es que gira en torno a un concepto; esta vez una historia que canción a canción se va develando. 

Me dispuse en medio de un viaje en subte a escucharlo ya que el trayecto era largo y así comenzaba la travesía de un niño que por amor comete una locura que lo lleva a exiliarse de la aldea donde vivía, siendo perseguido se une a un grupo de mercenarios donde termina por madurar en el fragor de las batallas, del acero, la sangre y la muerte. Decide volver por ella y al ser rechazado busca venganza contra toda la aldea que alguna vez lo vio nacer con la canción final llamada Back to Northern Shores climax total de la obra, 7 minutos y 8 segundos donde se definiría esta historia.

Una batalla naval donde las flechas llenaban los cielos, las hachas se clavaban con furia y las espadas brillaban con los rayos de la tormenta que lo cubría todo. 

"So close to revenge, close but yet so far"

En ese momento ya no me importaba en qué estación de subte me encontraba, cuanto quedaba o si me había pasado ya, solo quería escuchar el final que con una voz grave nos dice que nuestro protagonista ve una mirada distante, ella sale de la luz mirándolo desde la costa y escucha su silencioso llamado. 

Por unos segundos todo en mi creía en las cursilerías, creía que el amor todo lo podía, que recapacitarían, que el odio, la furia y la sangre derramada había sido por algo mayor, la pena expiada, que serías felices quizás dándose cuenta de todo por lo cual había pasado quería ese final feliz pese a lo sangriento del relato, el amor, el perdón, la redención, la felicidad todo ese fue aplastado por un simple nombre cuyas implicaciones sabía bien tras años y años siguiendo a esta banda, cuando nombran a Freyja diosa de las valquirias, mujeres que buscaban a los guerreros muertos en batalla. Ahí mismo caí en cuenta que todo el castillo de cartas en mi cabeza caía como la cabeza de este vikingo. 

La vida no es todo finales felices, pero antes de la tragedia fui feliz. Nunca pude volver a escuchar este álbum sin recordar el fatídico destino donde la muerte triunfaba al amor de modo inverso que Fight Club y su moderno "Me conociste en un momento complicado de mi vida" en un abrazo mirando el colapso de todo lo conocido.

El subte llegó a su destino por fin, tome nota mental y traté como pude de explayar la belleza de la vida en 10 minutos de la sección de Internacionales de nuestro programa de radio.

Sonreíme de nuevo

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No quiero escribirte poesías

Me gustaría que quedase como una catarsis mía

El buscar el sentido de la vida

Sin querer encontrarlo, tan solo por la travesía

Aún así te veo cuestionarte todo el día

Ver tu lastimada autoestima

Me dije que no te escribiría

Que rimas de mi no leerías

Y aún así entre mis versos te metías

No quiero musas en la introspectiva

Sos como una neurodegenerativa

Vas cada vez más dentro, incisiva

Con una sonrisa me diste todo de forma sorpresiva

Y acá estoy de forma primitiva

Pidiendo aire ante tu maniobra adictiva

Tomando de rehén tenes mi prosa cautiva

Quien supo ser otrora esquiva y reflexiva

Ahora no hace más que pensarte en narrativa

Mis rimas no son bonitas pero son mías

Vos sos tan bonita pero no sos mía

Quien diría que tenes problemas de autoestima

Tan solo tu ser la que se subestima

La que se desanima y desestima

A la que dedico estas rimas a ver si se reanima

Y una poesía cursi redima

De la Depresión a la Felicidad y de Regreso

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 Desde mis tiempos en un programa de radio llamado Instinto de Supervivencia donde, con amigos, charlabamos de álbums de heavy metal que dejé de intentar hacer un análisis sobre un trabajo en particular de una banda. Tampoco será el caso hoy; quiero sin demasiadas florituras hablar sobre un álbum sin más.  

 

Ante ustedes, The Mantle de la banda Agalloch, formados en 1995 y con veinte años de trayectoria más cinco discos en su haber, lleva conmigo tan solo siete años desde que lo encontré y supe apreciar, supo ser parte de mi vida y hasta me parece mentira encontrar que hace tan solo siete años que lo conozco. 

Supo ser compañero de grandes tristezas, de momentos donde toqué fondo así como también donde era el bálsamo de paz y felicidad junto a un café o un té o hasta una hidromiel.

Nunca me interesó su letra, sus compositores, siquiera el detalle de que partes de sus canciones fuesen decoradas con el sonido del cráneo de un ciervo siendo tocado como percusión. Me arrullaba entre sus melodías, me dejaba llevar por su sonido lleno de pasajes del doom metal, del folk donde todo grita una melancolía de un pasado que creemos mejor, una belleza oscura que te atrapa, un grito desesperado por un Dios que no escucha, que nos abandonó y sin embargo, todo en este disco tan triste hay veces que simplemente me da felicidad y vuelvo a él una y otra y otra vez.

A veces ver lo oscuro de la vida me hace apreciarla en su integridad o sumirme en su amargura, es reproducirlo y averiguar dónde estoy parado donde cada día es una respuesta distinta.

La banda se separó, cada cual tomó su camino hacia otras bandas Pillorian, Khõrada, Sculptured pero ningún otro disco o banda logra lo que hace en mi The Mantle, al cual volver y sentirte como en casa; todo lo que necesito, todo lo que odio, lo que me impulsa y el miedo que me frena, la alegría de vivir y la tristeza del sentir. Ojalá todo el mundo encontrase su álbum, este es el mío.  

Destruido

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Bienvenido a la cocina pequeña alma

Donde a la gastronomía viene a perder su calma

El cuerpo duele, la carne transpira

Como desearía estar en la panadería

Parado hace horas sin reparo por los dolores

No importa cuanto descanso el cuerpo implore

Las sartenes vuelan la mente delira

Como desearía estar en la panadería

 

Comandas que entran la paciencia expira

Comandas que salen la boca suspira

Como desearía estar en la panadería

Donde las únicas bocas que alimento son de microbiología

Que distinto alimentar levaduras 

Solo necesitan, harina, tiempo, agua y temperatura

Es la simbiosis más pura entre el arte y la locura

Soy un enamorado de aquellas mixturas

Ellas dan como resultado dióxido de carbono

Mientras que los clientes dan propina, o no

De gustos snobistas

De cultura gastronómica más bien simplistas

Siempre dije que la gastronomía

Aun sin malicia, alienta la misantropía

Filosofía propia

Y con letras de terapia

Recalculando

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Cuanta basura en tu interior acumulaste

Intentando taparte, esconderte y te acostumbraste

Ya no lo sentís como un peso, ya no lo sentís como un lastre

Simplemente a tus roturas te acostumbraste 

Despertas en mitad de la noche buscando respuestas

A preguntas que siquiera sabías que llevabas puestas

Y ahora que acechan por los días las detestas

Un malestar, una espina que se manifiesta

Poemas de amor inconclusos

Ilusiones y sueños de un iluso 

Como sal a una herida te expuso

A todos los dolores de los que te mantenías recluso

Buscas como un gps la ruta de tu vida recalcular 

Horoscopos, tartot, la biblia o libros de autoayuda consultar 

Cuando lo único que tenes que hacer es a tu alma abrazar

Un alma que desconocías y que preferías ignorar 

Porque cuanto más sabías de una deidad 

Más sentías hasta en tus huesos una soledad 

No es que fuese negarse por pura vanidad

Es que buscaste evadir tu realidad 

Buscando en oriente ideas para que te orientes

Sabiendo que estas delante ante un ente

Siempre presente, indulgente pero exigente

Buscando que te enteres que lo tenes enfrente

Cratividad nula

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Jamás pude dibujar lo que veía en mi mente

Supuse que era mi defecto carecer del talento

Pasaron los años y me acompaña el sentimiento

Pensar que mi creatividad no era suficiente

Entre los fuegos me destaco y lo digo sin descaro

Son años de estudio y trabajo arduo

Pero en cuanto al arte me siento parte del status quo

Simplemente me bloqueo, me trabo

Dudo creo que los escritores deban estudiar 

Para sus creatividades soltar

Quizás se deba cultivar

¿Con qué debo a mi creatividad alimentar?

Intenté con fantasía, mundos fantásticos

Con poetas nacionales que me resultaron un fiasco

Lovecraft, Poe y King 

Para saber si aún miedo puedo sentir

Me he dedicado desde pequeño a la lectura 

Devoraba libros con mi amiga la luna

Pero cuando me tocaba a mi la escritura

No podía plasmar lo que burbujeaba con locura

Así que en esta cuarentena me deje fluir

Dejar que salga lo que tenga que salir

Cual sanguijuelas literarias 

Escribí y escribir con actitud de plegaria

Pidiéndole a cuanta deidad solitaria

Le preste un oído a estás rimas difusas

Que me envíe sus musas

Para que mi creatividad deje de ser accidentaria

Cuatro Estaciones

 Haikus

Amor

Apoyo moral,

Pese a todo mal día,

Cariño eterno.

Tristeza 

Muerto en vida,

Perpetua agonía, dolor,   

Lagrimas frías

Felicidad

Orgullo propio, 

Sublime cálido sol,

Comisuras en pie

Odio

Palpitaciones

 Fuego fatuos en mis ojos

Ceño fruncido

Trozos del alma

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Cuantas veces más voy a tener que enterrarte

Cuantas veces más voy a tener que un pozo cavarte

No me importa que suene redundante

Aún así la pala hace que mis ojos quebrante

Odio volverme bueno en esto 

Son cosas de la vida dirán como consuelo

Entre llantos quiero hacer mi duelo

Con tierra tapar tus restos

Van once perros con distintos finales

Ninguno de ellos iguales

Con cariño los atesoro en mi corazón

Cada cual por su justa razón

Fueron compañeros en las noches

En las soledades de mis días

Abrazados con alegría 

Sin un gruñido de reproche

El más fiel amor, lealtad y compañerismo

Por eso es que el último pozo me tiene en el abismo

De verlos una y otra vez con todo su altruismo

Sabiendo que es un anacronismo

Quiero en las mañanas encontrarte

En el jardín con un palo jugarte

Pero lo que más anhelo 

Es dejar de cavar pozos en el suelo

Búsqueda Constante

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"Yo no juego al poker señor Yates, juego al ajedrez, y en ajedrez, cuando juegas mucho con alguien acabas sabiendo que sus tres primeros movimientos son siempre los mismos" 

- El Ultimo Castillo (2001) - Rod Luire

Hace más de cinco años que me dedico de lleno a la gastronomía, me especializo en panadería pese a poseer conocimientos sobre cocina tanto fría, caliente o pastelería, conservas y chocolatería pero la panadería es la que más satisfacciones me ha traído en mi vida. Es un área donde premia la paciencia, el pan leudara a su ritmo, uno solo puede esperar que una colonia de hongos y bacterias den el ok para intervenir. Uno no es artífice, es apenas un interventor; hacer que el vapor emerja por el corte de la estructura glutinosa hace que el pan tenga determina forma y cada vez que abro este blog para escribir me siento en la misma posición donde puedo intervenir mas no crear.

Uno solo puede moldear lo existente aunque la escritura intenta domar lo abstracto y darle forma, no es matemática pero hay métrica, no hay números pero hay estructuras. Eso es parte de lo que me atrajo a crear poesía, dos poemas simples que me costaron más de lo que me gustaría admitir y siento que es parte del proceso, parafraseando a mi querida panadería es levar las ideas y cuando desbordan intentar contenerlas y darles formas como un escultor quita los excesos con un martillo y cincel uno tiene que depurar, transcribir e intentar traducir lo que sale de uno.

La poesía son rimas si, pero cuando investigaba cómo crear una un simple consejo cambió mi entendimiento, por tonto que suene escribir es querer expresar algo, sacarlo desde el fondo de uno y para eso suelo tener un método, un anzuelo que lanzo al medio de mis lagunas para intentar ver qué pescaré hoy.

Pongo música que intentaré dejar en cada entrada y comienzo una búsqueda muchas veces en vano de una imagen que cuadre con lo que intento trasmitir para luego explayar en este blog. Esos son mis tres movimientos, mis vicios y lo más difícil de todo es buscarle un título que lo englobe todo como un uno. 

Escribir es una actividad de introspección, de plasmar los destellos de locura que no pensabas que podías poseer es sorprenderte primero a vos y luego, con suerte, a un público.
Me gustaría poder pulir aún más mis escritos, pero a su vez me gusta la imperfección sin ser la excusa de la mediocridad, no tener que rebuscar tanto en mi y a su vez amo caer en el agujero de conejo que es mi ser.

Pero mientras no sea así habrá que seguir aventurándose a la nada en busca de un todo que me conforme, continuar en la pesca de palabras y en la búsqueda de conocimiento.

Música:  Nokturnal Mortum - Істина

Poema II

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Intento crear, pensar, diagramar

Donde incluso es difícil sentarse a escuchar

Pensaba que escribir para mi alma volcar

Sin ser lo mío que las palabras tengan que rimar

En un momento de mi vida donde no veo final

Una de cemento una de cal

No me falta nada que sea material

Lo que me evade es lo emocional

Mi novia dice que melancólico estoy

Mas no es fácil vivir lo que vivimos hoy

Cuando lo que más me gustaría es decirle ya voy

Verla sonreír es el pequeños placer que me doy

Los mismos que hoy me faltan

Los mismos que hoy afloran

Los mismos que hoy me hacen añorar

Sin que pueda hacer nada para calmar

Poema I

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Perdonar es soltar, es dejarse sanar

Pero no jamás es tan simple llevarlo a cabo

Cuando toda tu alma sufrió y solo tu odio te da la mano

Es difícil pensar tan solo en perdonar.

No es un verbo, no es una palabra 

Tiene que ser una acción que del corazón te nazca

Cuando en realidad es tu cuerpo el que pide basta

Y tu mente la que aguanta

Perdonar es soltar, suena sencillo

Mas cuando tus recuerdos a tus ojos traen lagrimas

Lagrimas amargas de odios cual estigmas

Es que la palabra soltar se vuelve un baturrillo

Pero he de pensar, pensar y razonar

Que no se trata de victimarios perdonar

Que al único que he de abrazar 

Es a mi pasado y dejarlo detrás

Que por mucho dolor sufrido

El que te acompaña día a día

Es a si mismo el que custodia

Merezco más que sentirme oprimido

Esas espinas, que sangran todavía

En recuerdos, en dolores

En un sinfin de renconres

Lo que necesito perdonar para ser feliz algún día

Musas

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Qué difícil girar en la cama, intentar dormir y que la cabeza te de vueltas y vueltas, que los fantasmas te acosen hasta el sitio más recógnito de tu ser para hacerte perder la cordura.
Difícil es reconocerlo aunque también el primer paso, saber cuales son tus debilidades para fortalecerlas con estudio y esfuerzo. 

Al parecer incluso me está costando darle forma a un texto incluso, el error es mío y de nadie más. Terminados los cursos organicé mis recetas como cocinero y pastelero, ordené mis libros de gastronomía para ya no consultarlos. Dejé de lado la cocina para ir a lo abstracto de la química, de la física del gluten, de la alpha amilasa de la levadura, de los fenoles, compuestos aromáticos con su relación del sabor y la clave del umami en las papilas gustativas olvidándome de que un cocinero no es la cantidad de herramientas que tenga para sí sino el cómo usarlas y combinarlas.
Me enfoqué en buscar un conocimiento oculto a los ojos de aquellos desganados que solo cocinan milanesas para darmela de frente con mi inexperticia en lo más básico.

No busques el foodpairing adecuado, no busques maridajes, no busques pasamanos que te lleven por la vida, no sirven los maridajes ni la teoría del color, no te pares a preguntarte todo, parate a sorprenderte a crear y a volver a la cocina. 

“Deja de querer entender. La cocina no se tiene que entender. No se tiene que entender la creatividad cuando vas a comer. Disfrútala y ya.”. Ferrán Adriá, 2012

Que vuelva la locura de crear, de ver a Marco Pierre White, Anthony Bourdain y los cocineros irreverentes, que vuelva la osadía del sabor y con ella el saber. Que la pasión que siento se vea más allá de mi entusiasmo y que esas insensateces que tanto disfruto sean el día a día. 

¡Voy quemando!

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"Voy quemando, pincho y lastimo"suele gritar mi profesor de cocina alertando a todo el mundo que se corra, tiene 54 años y si bien tiene más frases celebres que, si bien no son de su autoría, las repite y las enseña a los nuevos cocineros que estamos siendo forjados en el calor de la cocina.


Me quería centrar en ella "voy quemando, pincho y lastimo" en que en la cocina no podes descuidarte, en ella hay peligros, fuegos, cortes, patinadas que pueden terminar desde huesos rotos hasta quemaduras de tercer grado pero hay quizás algo más intrínseco es el esfuerzo de soportar todo esto en morder dolor, en seguir adelante. La cocina forja caracteres fuertes o los destruye, veo acercar esto a mi vida y acá me paro sabiendo que me esperan por lo menos cuarenta años de esto.

Hace poco veía un breve documental sobre la famosa guía Michelin y sobre los ganadores de Estrellas Michelin los cuales se suicidaron al perder tal prestigio cuando sus restaurantes perdieron sus estrellas.

Es un ambiente duro en lo físico y duro en lo psíquico, a día de hoy estoy a tres pruebas de recibirme y a lo que trato de enfrentarme es a esto último, me he quemado, cortado y lastimado pero si uno quiere sobrevivir y leyeron bien sobrevivir tienen que tener carácter, tanto para liderar como para obedecer.

Pareciera ayer cuando la cocina no era más que una zona donde divertirme, despejarme y pasarla bien, hoy es un cúmulo de formulas, de trucos e ideas, donde ni siquiera para mi dejo de esperar algo mejor que lo que preparo. Esa exigencia personal espero que forje mi profesionalismo en la cocina, el que sea el mejor promedio no importa, el que me dedique tardes a leer, a crecer y madurar es lo que va a ser de mi no solo una mejor persona sino además un gran cocinero.

Levaduras de Ego

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La panadería fue mi entrada a la Gastronomía, le hacía los cortes a los panes, poco a poco fui boleando hasta hacerme cargo de la amasadora, modificando las recetas hasta mejorar el producto final que también horneaba.
Hoy en día me encargo de toda la producción de panes de una pequeña panadería artesanal que de manaera ortodoxa tiene panes de gran prestigio en la zona sin ser, ni los creadores ni yo, personas capacitadas. Fue prueba y error, fue observación, fue maldecir a cada Dios de toda religión y agradecerles también.
No es fácil saber qué pasa cuando sale bien y a su vez que pasa cuando sale mal pero poco a poco fuimos depurando las variantes, fuimos asimilando el conocimiento y fuimos creciendo como emprendimiento.

Dentro de la carrera de Pastelero y Cocinero Profesional tuve panadería, es tirar harina al techo y que mis panes caigan, es fácil para mi amsar cuando lo hago cada día, es ver la elasticidad, es no preocuparme con la humedad de un Brioche o lo seco de un Polvoron mis manos tienen la habilidad necesaria; mi confiana así aumentaba, a ritmo constante alimentada por buenas notas y elogios, por clientes y compañeros encantados con mis creaciones pero así como la panadería tiene sus levados, la levadura va a caer y fue intentar hacer un clásico argentino, la Galleta de Campo. 

¿Hace falta que lo diga? Quizás desde el punto de vista literario no pero cual mea culpa si. Salió horrenda, no era nada a lo que alguien del interior del país recuerda o añora y ese fue mi punto de inflexión, fue ver que incluso en el conocimiento que dispones podes fallar estrepitosamente. Es casi una epifanía ver como el Efecto Dunning Kruger y la Panadería comparten algo en común, es no dormirse en los laureles, es que el árbol no te tape el bosque, es no dejar que tu ego te controle y te haga fallar.

«La sobrevaloración del incompetente nace de la mala interpretación de la capacidad de uno mismo. La infravaloración del competente nace de la mala interpretación de la capacidad de los demás.». - David Dunning & Justin Kruger

Estoy a tres meses de recibirme y esto fue un viaje de descubrimientos para mi, técnicas, secretos pasados cual culto de hombres vestidos de blanco, con sus sombreros en punta, una tradición que cualquier romántico la emparejaría con los druidas. Pero no dejemos que un simple diploma dicte qué soy, el camino es largo y sinuoso, aún queda mucho por recorrer y que esto siente el precedente de que la confianza no es nada sin el sustento.

El Rugir de la Cocina

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Hace ya un año y monedas que comencé mi carrera en el mundo gastronómico, el primer día de cursada nos presentamos, edad, nombre, profesión y, cual soldados espartanos a las ordenes de Leónidas, mis compañeros decían trabajar sirviendo a seiscientas personas al día, que un comedor escolar, en Kansas, en industrias, haciendo caterings y entre esa estirpe de blanco estaba sentado yo. 

Alguien que cocina por gusto, porque lo disfruta y alguien que quizás repitió parte de la descripción de este blog, "Un estudiante de medicina, un metalero, un entusiasta de la literatura, un cocinero amateur, un escritor frustrado, un caballero errante..."

Hable también sobre mi trabajo, una panadería poco convencional en la cual solo elaboro panes y hasta ahí llegaba mi curriculum en el mundo gastronómico y me sentía casi avergonzado de no tener cortes, quemaduras e historias dentro de una cocina. Era el chico nuevo de punta en blanco, con ganas de aprender y llegar a ser quién en un futuro miren con respeto así que me propuse ser el mejor, ganarles en su propia cancha y no achicarme por mi falta de experiencia la cual iba a balancear con estudio, con lectura y dedicación.

Estoy en el último año de mi carrera y la par comencé Pastelería para complementar mi conocimiento sobre las comidas, los panes y darle un broche de oro a mis menúes con excelentes postres.

Nuevamente al comenzar el ciclo lectivo nos preguntaban a los estudiantes de pastelería ¿qué hacíamos?¿edad?¿profesión?¿Experiencia? y me sorprendí a mi mismo diciendo lo siguiente:

— Me llamo Andrés, tengo 26 años, vengo de la UBA donde estudiaba Medicina, el año pasado tenía mis dudas pero hoy me reafirmo estudiando lo que me gusta y estoy queriendo mejorar.

Quizás no este a la altura de mis compañeros aún, pero este soldado ya tiene afilado su cuchillo y se comienza a ver un gruñido en su voz, un orgullo por lo que se hace y un respeto por tan noble profesión.

Siempre se vuelve al primer amor

Eso reza la famosa frase y hoy me encuentro dándole la razón, entendiéndola por primera vez, dándole sentido con estas incipientes palabras que abren esta entrada.

Mi amor no es una persona, bueno quizás, pero uno de mis primeros amores
junto a la cocina y a la lectura fue, por consiguiente, la escritura. El desarrollo, la prosa y el intento de hilar sentimientos con palabras, el volcar mi cabeza dentro de margenes bien definidos, una hoja A4 y lo que me suena a verdana con un tamaño de 8 puntos.

Me siento perdido y en estos días fue ver el marcador de mi navegador junto al de facebook, entre el de Youtube pero no tan lejos de mis carpetas llenas de música, bandas, libros e indicios para futuras investigaciones. Blogger, mi primer amor.

Laboralmente hablando tengo mi camino labrado, en el aspecto del estudio soy un brillante cocinero con ansias de lograr un premio a la excelencia dentro de la facultad en la que curso por el más alto promedio de todos los cursos, carajo si hasta quiero cursar nuevamente una materia para ponerles la vara aún más alta a todos los que osen siquiera seguirme.
Una mujer que me dice te quiero con unos dulces labios que no son más que el refugio en el que todo hombre quisiera descansar. Salud, jamás me faltó y el dinero comienza a correr junto al esfuerzo.

No sé porque al leerme enumerar todo esto continua esa sensación de no ver un horizonte fijo, el que tarde meses en enfocarme con un libro para finalmente terminarlo. Apuntes de The New Professional Chef en un cuadernillo contiguo a la computadora, El Error de Ser Argentino en la mochila, Chef Confessions de acá para allá, Huerta en la Escuela, Manual del Horticultor, Ma Cusine, La fisiología del gusto, El ABC de los Vinos, Cocina Española, Pura Cocina Italiana, Trocca Cocinero, Tierra de Fuegos, El Hacedor, Sin Rumbo (curioso) y algo de Quiroga haciendo un equilibrio macabro que desafía las leyes de la física sobre mi mesa de luz y aún cuando paso por alguna librería mi ser no puede contenerse con dejarse llevar por el frenesí consumista e irme con algo bajo el brazo cual frances con su baguette.
¿Será un problema de pertenencias? ¿Será la farsa que se hizo en los 90` con la dispersión de atención de la cual me diagnosticaron? ¿Será que la gastronomía es un pedazo más grande de lo que aún puedo morder? ¿Será una vida saturada de estímulos a la orden del día? ¿Será que aún no vivo en un lugar alejado de todo como siempre soñé? ¿Serán deseos incumplidos lo que me llevan a la sensación de no tener rumbo?

No lo sé, no lo sé, no lo sé, no lo sé, no lo sé, no lo sé; lo que si sé es que terminaré aquel de Anthony Bourdain y que el viento guíe mi camino hacia el siguiente reto.

Hermandad

Recién, recién termino de ver un documental llamado Metal Pensado el cual les dejo a continuación

El mismo trata sobre las raíces del metal desde el rock, la contracultura implícita, cómo se desarrolló en mí país Argentina, de la vestimenta y incluso de las particularidades del metalero que es lo que hoy me traen acá a este blog olvidado de la vista de Dios. 

Algo de lo que siento orgullo es que se relacione al metalero con la lealtad, con la cofradía, con lo que algunos llaman "codigos"; si está bien, también se nos trata de sucios, borrachos, drogadictos y gente problemática cosa que es innegable pero aún así quería escribir sobre las bondades de este camino que tomé hace años y años junto con esa gente con la cual comparto este viaje hacía lo más oscuro de un averno donde la muerte es poesía y la devastación un festejo. 

Son personas que con solo haberlas visto un par de veces en recitales, con sólo saber que disfrutas tanto como ellos de la música que compartimos, te pueden invitar a desayunar a sus casas. Te pueden conseguir viajar en un colectivo con las bandas que acabas de ver. 

Dejan de ser desconocidos, para convertirse en amigos, en hermanos... personas en las cuales podes confiar y es el día de hoy en el cual comparto un programa de radio con un amigo del cual no sé absolutamente nada más que su nombre. Martín, un tipo que me pasó el dato de un recital dónde tocaba una banda que sigo cada vez que puedo, el mismo tipo que un día me dijo que quería que participara de su programa para hablar de lo que nos gusta; la música extrema, el metal pesado. 

El metal es un lugar sagrado donde el racismo, las ideologías políticas y cualquiera de los problemas mundiales queda fuera para tener al lado tuyo una persona como vos y sabes de ante mano que a pesar de darte algún golpe en el pogo, de comprar antes el cd que estabas viendo con ganas por encima del hombro suyo esperando en la fila. Esa persona es un hermano en el metal. 

Orquideas

Bordeaux la ciudad al suroeste de Francia despertaba, los candidos rayos del sol se alzaban lentamente por sobre el Golfo de Vizcaya abrazábando lentamente la gran urbe que se había ganado el apodo de "La Ciudad Durmiente" cuya ironía todavía le hacía gracia a nuestro joven monje que, al ser iluminado con un sinfin de colores provenientes del hermoso vitraux de la Catedral de San Andrés, le daba a entender como en cada mañana que sus oraciones estaban por acabar.


La vida en una iglesia podía parecer monótona y sin sentido para los ojos ajenos, pero sentía que sus rezos eran aceptados y que la gracia divina estaba presente en él con aquel calor sobre sus hombros. Como cada mañana solía ingerir un poco de pan y con tan solo una taza de té se sentía satisfecho como para salir de la catedral y tomaba una bicicleta de la ciudad dispuestas en las distintas estaciones para impulsar el transporte más sano. Él era un ciclista experimentado y a pesar de su trabajo más bien intelectual no dejaba de recorrer la ciudad y sus viñedos en busca de alguien que necesitara de ayuda física o espiritual.
Así cruzó el rio Garona alejándose de una ciudad que aún remoloneaba con sus negocios aún cerrados, esta época del año le fascinaba, la naturaleza poco a poco ganaba terreno y la flora se hacía más exuberante y bella sus vividos colores eran la paleta cromática de la vida. Solía observar con atención toda esta magnificencia que lo deslumbraba hasta que toda su atención fue robada por una exótica orquídea. Ahí estaba pavoneándose de sus pétalos irguiéndose entre la maleza, como el monje, buscando el sol de la mañana.

Su estudio favorito siempre había sido el religioso pero su curiosidad lo había llevado por distintos campos entre ellos la botánica pero esta pequeña flor lo tenía anonadado, la desconocía completamente, así que intentó con un lapiz y un papel dibujarla para así poder investigarla y dar con el nombre de tan bella y misteriosa flor. Tomó su bicicleta nuevamente y se dirigió hacia la biblioteca más imponente que conocía, la Saint Michel, donde seguramente encontraría alguna información. 

Con la ciudad ya en pleno funcionamiento el tráfico parecía estorbarle entre su objetivo y él, al llegar pidió un libro de botánica especificando que buscaría orquídeas y tras esperar unos minutos el bibliotecario le dió varios tomos señalandole unas mesas para el estudio le dio las gracias y se sentó a leer. 

Ojeó y ojeó cotejando su dibujo con los centenares de ejemplos que aquellos libros tan completos tenían para ofrecerle y casi hacia el final del segundo libro la encontró solo que para su desgracia figuraba junto a otras tantas como un grupo de no identificadas. Aquel tomo solo pudo saciar parcialmente su interes con una pequeña nota al pie que rezaba 

"Éstas variedades imitaban a abejas para la polinización transfiriendo su polen a éstas al mimetizar las abejas hembra de la especie. Lamentablemente es un grupo cuyas abejas macho se extinguieron hace tiempo atrás y estos tipos de orquideas recurren a la autopolinización como último recurso intentando evitar lo inevitable"

Cerró el libro disgustado, lo devolvió y decidió volver a la Catedral a continuar con sus labores dentro de la iglesia. Comió a desgano y durmió mucho peor pensando en aquella flor, la quería ir a visitar nuevamente y no podía esperar. Comenzó a divagar, ¿hacía cuánto que éstas flores estaban en peligro de extinción? se imaginaba caballeros con brillantes armaduras blandiendo espadas y armas en campos de batalla sin darse cuenta que con su furia bélica lo estaban destruyendo todo, llenando los campos con muerte y las flores con sangre... no pudo seguir pensándolo más, era de noche y lo sabía pero eso no le impidió retomar los pasos del día anterior y buscar su flor el único recuerdo de una abeja extinta pintada como un oleo en los petalos de una flor moribunda.

Para su desgracia al llegar al lugar no la vio por ningún lado, revisó minuciosamente con su linterna cada centímetro pero al cabo de una hora de intensa búsqueda se rindió. Tomó el dibujo que llevaba en uno de sus bolsillos y mirándola dijo —Orquidea, recordaré a tu abeja y te recordaré a ti.— De sus ropas sacó su biblia y tomó este pequeño tesoro propio guardándolo dentro de su biblia y volviendola a poner al lado de su corazón.

Tres Palabras

Es un viernes donde todo plan que tenía en mente falló y rehusandome a simplemente dormir quise escribir, tengo un par de entradas que estoy desarrollando pero no quería seguirlas hoy; así que fui con un amigo llamado Martín el cual también escribe para proponerle una "competencia" cada uno iba a darle tres palabras al otro y en base a eso escribir libre.

Así que al publicar esta entrada también recomiendo que pasen por el blog suyo el cual les adjunto acá mismo: http://maucitoow.blogspot.com.ar/ . Dicho esto... manos a la obra.

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Satanás, el ángel predilecto de Dios aquél que porta la luz según el significado de su nombre. Era sabio, santo, hermoso y perfecto según nos cuenta la biblia pero eso no bastó al querubín.

Se dice que en su caída creó uno de los siete pecados capitales pero podríamos indicar que lo creó mucho antes de ser enviado a lo profundo de la fosa como clama Isías. 

Entre los siete pecados capitales se encuentran la lujuria, la codicia, la envidia, la glotonería, la ira, la pereza y el orgullo. El orgullo a veces necesario como todo, en su justa medida, es el amor propio que le inculcamos a lo que hacemos, lo que deja una marca de nuestras personas como individuos; claro que en exceso se convierte en algo contraproducente que corroe lentamente las mentes deformándolas y dándole aspectos nunca antes pensados, así como de un ángel divino pasó a ser una bestia como nuestra mente la explaya cada vez que pensamos en el anticristo.  

Día a día nos enfrentamos a este pecado y, tanto por nuestros seres queridos como por nosotros mismos, queremos triunfar aunque suene dicotómico triunfar frente al orgullo. Su contraparte es la humildad es una disciplina que debemos practicar así como los estudiantes leen hasta el amanecer, amanecer el cual está custodiado por atletas que corren junto al crepúsculo intentando mejorarse, autodisciplinar sus cuerpos a acallar los dolores y los cansancios. Algo similar ocurre con cada persona, con cada nación, en cada conflicto internacional donde por orgullo se ciegan a ver otras alternativas que no sean las propias aunque estas lleven a la muerte y a la miseria de la gente que queda en medio de dos egos.
Las guerras, las batallas no son más que disputas ideológicas sobre un objeto en cuestión solo que llevadas a lo más cruento de la naturaleza humana, donde llegamos a matar en defensa de nuestras creencias.

La humildad no es dar el brazo a torcer, es reconocer lo propio y a veces, aunque cueste hay que hacerlo sin miedo y por eso debemos poner énfasis en disciplinarnos a ser humildes tanto por nuestra propia salúd mental como de la gente que queremos o incluso por la gente que desconocemos siendo esto último de las cosas más loables que se pueden hacer.

Es una batalla mental por no dejar que nuestro ego se engulla a nuestra mente y tampoco dejar que por nuestra humildad nos engullan.
Hay mantras, rezos y demás rituales que la gente suele hacer encomendándose a los dioses dejando que ninguno de los lados gane, parándose en el fino equilibro de ser, valgame la redundancia una persona equilibrada.

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Mis tres palabras fueron "Orgullo" , "Internacional" y "Disciplina"